lørdag den 22. november 2014

...

Min mor peger på en pige og siger, at der er en på min alder. Jeg ved ikke helt, hvem hun peger på og spørger "Hvor er min alder henne?" De dukker hele tiden op, de glimt og historier, nu jeg selv er blevet mor. Hun er et nemt barn, jeg var et nemt barn, det bliver ikke nødvendigvis ved med at være sådan. Det er let at komme til at sammenligne; vi har fødselsdag med én dags mellemrum, hun ligner mig. Hun er meget rolig, ligesom sin mor, siger de. Hun har glimt i øjet, ligesom sin mor, siger de. Jeg håber, hun bliver ligesom sig selv. Min mormor sagde, at jeg, da jeg var omkring fire, efter en tur i pariserhjulet med tante Ada, der var meget hellig, havde sagt "orv, sikke en røvtur". Hun siger noget, der minder om jaja og hejhej og ikke identificerbare høje jubellyde, men hun taler mest af alt med øjnene. Hun kommer til at tale tidligt, siger min mor. Jeg ved det ikke, det er ikke til at vide. Der er så meget, der ikke er til at vide.

onsdag den 9. juli 2014

*itsjustadream*

*
Du siger, at du er bekymret?
*
Når jeg fortæller dig, at jeg lægger mig i en grøftekant og sender mine drømme ud at blaffe i vejkanten, når jeg fortæller, at de bliver taget op af en skummel bilist, en potentiel morder, en voldtægtsforbryder, og at jeg elsker at se mine drømme blive taget op og kørt bort på den måde.

Så er det, at du siger, du er bekymret.
*
Hvad vil du sige med det?

*

tirsdag den 29. april 2014

det er godt vejr, i det mindste.

nåmen hvis ikke det var for lænden, der forhindrer mig i at gå, og resten af kroppen, der forhindrer mig i at hvile, så ville jeg vel ikke bruge så meget tid på at se:
Se på fingrene der kryber i vask, på munden, der ligner en fortrudt tatovering, eller kæberne, der forhindrer mig i at tale.
Og fordi jeg ikke kan tale, så må jeg skrive, det er dumt, det er virkelig dumt, at skrive, at tale, virkelig dumt.
(du skal ikke læse videre)

Jeg skriver

- "jeg er alene"
- "det er fucking banalt"
- "jeg bruger nætterne på at æde mig mæt i mad, jeg aldrig ville byde andre"
- "jeg er tre bogstaver, der sidder fast mellem mine to ører"
- "jeg vil tælle til lort, baglæns, jeg vil tælle ned til noget oprindeligt"

søndag den 6. april 2014

Og nu til de der pommes frites

Jeg kan ikke få mig selv til at skrive pomfritter, det kan jeg bare ikke. Det føles så forkert, selvom hvem fanden siger pommes frites? Nå, men jeg får dem leveret inden for en halv time. Med salatmayonnaise. Jeg glæder mig helt enormt. Det er så forbudt, så syndigt, så ganske vidunderligt.

tirsdag den 1. april 2014

Hestepige

Push me baby, push me, så jeg kan vælte omkuld i dine manglende hænder, så jeg kan fylde dit hul med sved og pis,
bring it on baby, lets take a ride on your wild side.

Og jeg skal være din hestepige, mælk skal løbe til mine bryster ved lyden af dine hove, jeg skal bestige din ryg,
yuippiyay, horse, yuppiyay, jeg skal give dig vind i din manke og grus til dit hår,

Er det pony, du vil have, er det pony du skal få .

søndag den 23. marts 2014

overvejelse.

Hvis mine negle havde en farve, ville det være farven af sko slæbt over hessian. Drævende.
Dén farve, eller dén mangel på farve, gennemsigtig og samtidig tæt som et panser.
Hvad skal vi kalde den?



mandag den 10. marts 2014

Men jeg tror jeg skal gå

Men jeg tror jeg skal gå
fra de hængende haver
fra skammen i livet
adieu mester jakel
der er kogt nok suppe på den hånddukke
forstår du hvad jeg siger
vi prøver med en kanin
du tænker nienhalv uge
vi prøver en hest
du tænker godfather
jeg tænker på den kanin
der lettede en halv meter
da musen løb ind under maven på den
jeg tænker på lilla gubben
på ali baba og de fyrretyve røvere
på slyngelstuer
på skeletterne fra bennys badekar
og så forfra
med udsigt til skamparaden
den stive pik
exhibitionisttøjten
tryllefløjten
jeg sidder her
her!
voyeur af guds nåde
den anden
l'autre
øjet
l'oeil
mellem død og seksualitet

søndag den 2. marts 2014

Post. Kort.

Kære G,

Jeg har tænkt mig at gøre det kort.
Mit ansigt er for stort til min krop, jeg lægger det fra mig, som ballast, man kaster overbord.
Mit ansigt flugter min røv og mine nøgler, navlen er i karambolage med næsen, snagende.
Hvis det her skal lykkes, må jeg trække mit eget vejr, synke mig selv. Gulp.
Vi ses.
Kh
Dodo


tirsdag den 28. januar 2014

WwW

Jeg har tænkt på at dække min hud med tyl, og jeg har tænkt på at opfinde en farve, og jeg har tænkt på mælk og citron og usynlige mærker, og på bark, jeg har også tænkt på bark, men mest af alt har jeg tænkt på dig, om du findes, om der er mere end hér og dér - og hvor stort er det der "allevegne" - egentlig?

PS: Resten tager vi senere.


onsdag den 8. januar 2014

hvordan det går?, det går sådan cirka ret præcist fuldkommen ad helvede til, jeg kunne formulere det pænere, mere mystisk, mindre nøgent, som et ornamenteret helvede?, nej vel, erkendelsens bare røv er glat, glat som en barnenumse, som et stolt kontinent af is, der langsomt tør, først pakis, så grødis, så bare grød, grød, grød så uendeligt, at man bliver vanvittig, hvis man prøver at begribe det, præcis som med universet, man må ikke tænke over den slags, stjernernes forsinkelse, rummets afsindige umulighed, nej man bliver skør af den slags, jeg er ikke skør, jeg er ikke skør, jeg er ikke skør, jeg er bare nøgen i en grad, så jeg ophører med at være.

lørdag den 4. januar 2014

Skum

Den årstid, hvor jeg ser så dybt i en dørspion, at jeg forelsker mig i rummet bag, hvor jeg glor så længe på farver, at de tager form af figurer, hvor jeg svarer mig selv på spørgsmål, jeg ikke stiller.

Hvorfor bliver jeg ved at skrive i en dagbog uden blade, år uden dage ind?

[Jeg har tømt en pose skumfiduser i løbet af natten, det er sådan jeg klarer mig igennem. Dagene]