søndag den 23. marts 2014

overvejelse.

Hvis mine negle havde en farve, ville det være farven af sko slæbt over hessian. Drævende.
Dén farve, eller dén mangel på farve, gennemsigtig og samtidig tæt som et panser.
Hvad skal vi kalde den?



mandag den 10. marts 2014

Men jeg tror jeg skal gå

Men jeg tror jeg skal gå
fra de hængende haver
fra skammen i livet
adieu mester jakel
der er kogt nok suppe på den hånddukke
forstår du hvad jeg siger
vi prøver med en kanin
du tænker nienhalv uge
vi prøver en hest
du tænker godfather
jeg tænker på den kanin
der lettede en halv meter
da musen løb ind under maven på den
jeg tænker på lilla gubben
på ali baba og de fyrretyve røvere
på slyngelstuer
på skeletterne fra bennys badekar
og så forfra
med udsigt til skamparaden
den stive pik
exhibitionisttøjten
tryllefløjten
jeg sidder her
her!
voyeur af guds nåde
den anden
l'autre
øjet
l'oeil
mellem død og seksualitet

søndag den 2. marts 2014

Post. Kort.

Kære G,

Jeg har tænkt mig at gøre det kort.
Mit ansigt er for stort til min krop, jeg lægger det fra mig, som ballast, man kaster overbord.
Mit ansigt flugter min røv og mine nøgler, navlen er i karambolage med næsen, snagende.
Hvis det her skal lykkes, må jeg trække mit eget vejr, synke mig selv. Gulp.
Vi ses.
Kh
Dodo


tirsdag den 28. januar 2014

WwW

Jeg har tænkt på at dække min hud med tyl, og jeg har tænkt på at opfinde en farve, og jeg har tænkt på mælk og citron og usynlige mærker, og på bark, jeg har også tænkt på bark, men mest af alt har jeg tænkt på dig, om du findes, om der er mere end hér og dér - og hvor stort er det der "allevegne" - egentlig?

PS: Resten tager vi senere.


onsdag den 8. januar 2014

hvordan det går?, det går sådan cirka ret præcist fuldkommen ad helvede til, jeg kunne formulere det pænere, mere mystisk, mindre nøgent, som et ornamenteret helvede?, nej vel, erkendelsens bare røv er glat, glat som en barnenumse, som et stolt kontinent af is, der langsomt tør, først pakis, så grødis, så bare grød, grød, grød så uendeligt, at man bliver vanvittig, hvis man prøver at begribe det, præcis som med universet, man må ikke tænke over den slags, stjernernes forsinkelse, rummets afsindige umulighed, nej man bliver skør af den slags, jeg er ikke skør, jeg er ikke skør, jeg er ikke skør, jeg er bare nøgen i en grad, så jeg ophører med at være.

lørdag den 4. januar 2014

Skum

Den årstid, hvor jeg ser så dybt i en dørspion, at jeg forelsker mig i rummet bag, hvor jeg glor så længe på farver, at de tager form af figurer, hvor jeg svarer mig selv på spørgsmål, jeg ikke stiller.

Hvorfor bliver jeg ved at skrive i en dagbog uden blade, år uden dage ind?

[Jeg har tømt en pose skumfiduser i løbet af natten, det er sådan jeg klarer mig igennem. Dagene]